Ihr müsst das nicht verstehen. Ich könnte euch die Späße aufzählen, und ihr würdet nicht lachen. Vielleicht mich befremdet ansehen.
Nein.
Die Alternative-Reality-Blase ist nicht geplatzt.
Sie ist noch immer in mir drin.
Geschmacklos würdet ihr die Späße vielleicht finden, die wir in unserm Bunker erdacht haben. Nein, nicht erdacht, denn Denken wär nicht möglich. Sie sind gesprudelt und gewachsen und gesprossen auf reinen, unzensierten Herzen, ohne Alkoholmissbrauch, einfach da durch Mate und die Uhrzeit.

Stealth-Mode, bleibt zusammen. Danke. Die Geheimnisse sind gewahrt, das weiche Ei mit dem Sturmgewehr geköpft, der Kellner vertrauenswürdig.

Ach Kinder, geht nicht auf der Suche nach dem Handschuh verloren, bitte. Denn ihr habt mein Gemüt um einen Level nach oben verschoben. Und dafür dank ich euch.